Quando un paio di mesi addietro ho acquistato dei biglietti per la finale femminile del Roland Garros (piacevole pretesto per giustificare una gita oltre le Alpi), mai mi sarei aspettato di ricevere in regalo dalle divinità del tennis la possibilità di assistere a un incontro tra una tennista italiana e la numero uno del ranking mondiale.

Sara Errani vs Maria Sharapova, meglio di Rocky Balboa vs Ivan Drago. Dal basso del suo metro e sessantaquattro centimetri, Sarita si é trovata dinnanzi il meglio dell’artiglieria dell’armata rossa. Servizi, dritti e rovesci sembravano cannonate pronte a demolire in poco tempo le mura del gioco dell’italiana. Se si guarda il risultato finale si puó avere questa impressione. 6-3, 6-2 sembra il risultato di una partita senza storia, ma quando di fronte hai la numero uno al mondo e riesci a portare ai vantaggi 9 giochi sui 17 finali in fondo tanto male non stai giocando… E poi, vuoi mettere la soddisfazione di essere nella top list di twitter per almeno un’ora! Per la siberiana Maria sono stati già versati fiumi di inchiostro e di kb. Bella, giovane e fortissima. Evidente segnale del passaggio degli alieni sulla terra. Contesa da sponsor e ammiratori, a venticinque anni non credo si possa volere di piú dalla vita. O forse qualcosa c’é. Domenica pomeriggio ci siamo incrociati al dutyfree dell’aeroporto di Orly, davanti a una montagna di m&m’s. Lei dietro un paio di occhiali neri e io con in mano una penna e un foglio di carta prontamente recuperati dal mio zaino. Il suo sguardo timido, forse per i complimenti appena ricevuti, svela un imbarazzo che sul rettangolo di gioco certamente non é suo. Mi viene da pensare che a Maria e ai suoi venticinque anni forse mancano un po’ di spensieratezza e di privacy. Ma è il gioco delle parti e la “Zarina” ci dovrà giocare ancora per qualche anno, poi potrà godersi la libera uscita. Dopo il cordiale congedo, torna a giocare con i suoi nipoti nell’angolo del bar dove è seduto il suo clan e io riprendo la ricerca di un monitor dove poter vedere il debutto europeo dell’Italia contro la Spagna.

Le emozioni del sabato non si sono limitate alla sola finale femminile. Come preludio, su un campo limitrofo al P. Chatrier, si giocano gli incontri degli atleti master. Per i più giovani, Navratilova, Graf, Hingis, Novotna saranno sembrate delle simpatiche e brave tenniste della domenica, per me e per chi naviga in zona “anta” sono un pezzo di adolescenza. Per non parlare di Mcenroe, Wilander, Leconte, ecc. ecc. Tutti intorno alla cinquantina, con fisici usurati dagli sforzi giovanili, in qualche caso con dei girovita che imbarazzerebbero anche “bisteccone” Galeazzi. Veri artisti della racchetta, i loro tocchi sono rimasti quelli che mi hanno fatto innamorare di questo gioco. Se chiudo gli occhi riesco a vedere i colpi di Big John e sentire le sue urla, adesso come venti e passa anni fa. Il suo tennis è rimasto rock come un riff di Keith Richards.

Quando non esisteva Sky e tutto il tennis passava sui canali Rai, passavamo i pomeriggi con la racchetta in mano a vedere le partite di questi eroi, pronti a imitare i loro colpi vincenti. I racchettoni in grafite erano più che un miraggio all’orizzonte e la mia Spalding blu in legno, sembrava più una mazza da baseball che una racchetta da tennis. Poi sono arrivati Sampras, Agassi, Ivanisevic, Federer, Nadal e Djokovic e la poesia del gioco è andata piano piano spegnendosi lasciando spazio alla potenza e a materiali super tecnici. Jeu, set et match.

@lg.fiore